A MI MADRE
Por la ventana un cielo gris me da la bienvenida y el tráfico citadino me recuerda lo lejos que estoy de casa. Sobre mi escritorio una fotografía cambia el rumbo de mis pensamientos. ¿Qué estará haciendo?, me pregunto mientras reclino el asiento y miro el reloj. ¿Has tomado desayuno?, no te estreses, no te olvides las llaves, ¿llevas tu casaca? La calidez y la preocupación en sus palabras se repiten como una melodía que hace mucho no escuchaba. Todos aquellos momentos transcurren como una película monócroma. Ella me conoce más que nadie, debe ser porque en el fondo nos parecemos mucho, somos de sentimientos profundos, de memoria indeleble, de sueños lejanos, amistades verdaderas y amores inolvidables. ¿Barbies?, ¿peloncitas?, ¿cocinita?, muy poco, pero si recuerdo los cuentos que me leía cada noche, las cartas a mi abuelo, que según yo redactaba usando un lenguaje gráfico. Fue así como nació mi afición por las historias, escribí mi primer relato “La pelota viajera”, mi madre